Asger Albjerg
forfatter, fil.dr
Jeg har været højskolelærer i Sverige,
leder af Nordens Institut på Åland
og i det meste af mit arbejdsliv
lektor i dansk ved Helsingfors Universitet.
– Nu skal du bare se, hvad jeg har fundet, sagde min finske nabo,
idet han dukkede op bag hækken. Jeg løftede blikket fra kosten, som jeg netop
havde brugt til at feje den første sne væk.
(Inden jeg går videre, skal jeg indskyde til ære for den læser,
der måske ikke lige er opdateret på min nabo, at han er finne og bor i Finland
– hvad jeg også selv gør).
– Nå, sagde jeg og sendte en sky af hvid ånde fra mig. Som en
taleboble. Den stod på minus et par stykker, og jeg var blevet lidt forpustet
af fejearbejdet.
– Ja, fortsatte han ivrigt. – Når du nu om lidt sætter dig og
skriver din sædvanlige din blog om november ...
– Hvad? afbrød jeg ham, totalt overrasket over, at han åbenbart
ikke alene viste, at jeg har en ugentlig blog, som jeg fodrer med dit og dat og
somme tider med hans dumheder, som han selv anser for visdom. Men også, at jeg
hver november så sikkert som amen i kirken bringer Henrik Nordbrandts digt om netop
denne måned.
– Det er et dårligt digt, kørte han på, der sker ikke noget i det
overhovedet. Og så er det løgn, året har jo ikke seksten måneder. Fake news.
Ha!
Jeg stod målløs og åndeløs. Den hvide sky, der før havde stået
foran mig som en taleboble uden ord, var helt forsvundet.
– Der fik jeg dig nok til at miste mælet. Han rakte mig en lap
papir, der var revet ud af en avis. – Sådan skal et digt være. Med rim og rytme,
noget der kan genkendes, og noget, der er lidt mystisk. Det sku du ta og bringe
i stedet for dit sædvanlige, elendige. Det her, det er slidstærkt, holder år
efter år.
Jeg tog lappen, foldede den sammen og stak den i lommen på min parkacoat.
– Tak skal du ha’, sagde jeg og forsøgte at få min stemme til at
lyde ironisk, men opdagede, at den snarere lød ydmyg.
– Det var så lidt. Han svingede rundt med bilnøglerne på en strakt
pegefinger. – Du må ha en god dag, nabo.
Jeg nikkede og gik ind, læste digtet i min magelige lænestol og
blev enig med mig selv om, at denne november skulle fejres med to digte. Hvilket
der er bedst, vil jeg lade læseren afgøre. Selv vil jeg bare sige, at det
åbenbart er langt sværere at skrive et godt digt om november, end man skulle
tro.
NOVEMBER
Stampa och
hoppa i pölar som krasar
minns att det
en gång var viktigt
Hör vinden
rista i vassen som frasar
dra efter
andan försiktigt
Värm kalla fingrar
och näsor som fnasar
med ylle och
tekopp på riktigt
Ta in det
vilsamma gråa som basar
för allting
prosaiskt liksom diktigt
Anagrinn,
Hufvudstadsbladet 4.11.2019
Og her Nordbrandts novemberdigt:
ÅRET HAR
16 MÅNEDER
Året har
16 måneder: November
december, januar, februar, marts, april
maj, juni, juli, august, september
oktober, november, november, november, november.
december, januar, februar, marts, april
maj, juni, juli, august, september
oktober, november, november, november, november.
Henrik Nordbrandt: Håndens
skælven i november, 1986
Mens jeg har skrevet, er vejret slået om, og det regner let. Det gik
så hurtigt, som var vi i april. Det er vi desværre ikke. Vi er i november. Alt
går den forkerte vej.
ANNONCE:
Ingen kommentarer:
Send en kommentar